Песнь защитника-домоседа
Хотя я очень молод, но знаю что за доля – Суровый вкус работы пятак свой замыкать. За мною – лишь воротчик, и только моя воля Оставить одного его бросок чужой хватать.
Но шиш вам, супостаты, - хоть два в один, хоть трое, - Вам в бешеной борьбе я не стану уступать: За мною – лишь воротчик, и я его прикрою, - (О, только бы при этом обзор не закрывать).
Опять на стык иду я, противник не из слабых, Трещит мой организьм, в глазах плывут круги. Но шайба где же, где? – А вот она, у наших! Все, - мне сейчас бы малость бы дух перевести…
Но нет, - опять атаку затеял мой противник, А я не дотянулся и пас прервать не смог, И вот уж заряжает их снайпер из-под синей, И мне бросаться надо под пушечный бросок!
Удар, - под дых бьет шайба, сейчас я сдохну нафиг! Вдохнуть бы для начала, во рту язык распух. Но шайба где же, где? – А вот она, у наших! А мне сейчас бы малость перевести бы дух …
На смену! Ноги гнутся, доехать б до калитки… Уф, - бухаюсь на лавку, - блин, как хреново мне! Слышь, передай бутылку, - едва хриплю я Витьке: (Глоток воды – спасенье, там есть еще на дне!)
У наших – удаленье, мне тренер знак «вернуться!», И завертелась снова атаки круговерть, И вот не успеваю я сместиться, дотянуться, - И гол нам, - в наказанье, - как маленькая смерть!
Кричит мне что-то тренер, - я знаю, лоханулся! Мне свет не мил. На смену уныло я качу. Но мне воротчик, - друг мой, - сквозь маску улыбнулся, И кэп, - он классный парень, - похлопал по плечу.
И выйду снова в бой я, - минуты не промчится. Костями снова лягу на нашем пятаке, И пас я выдам краю - пусть снова отличится! Держу я клюшку крепко в своей мужской руке!
Это стихотворение написал дедушка одного юного хоккеиста. Все передал! А вот продолжение. Вот наши все в атаке, соперник заперт в зоне, И мне пора на синей свой твердый пост занять. Маячу, открываюсь, - трибуны «Шайбу!» стонут, - Ну, дайте ж пас мне, черти, - не жмитесь вы опять!
И вот она, - родная, - мне шайба отлетает, - На все про все секунда есть только у меня! Замах, удар, - я чую, как клюшечка играет, Пружиною сгибаясь, вибрирует, звеня!
Как сладка эта тяжесть, - шаебочки на крюке! Как мощно набирает энергию карбон, - Как больно ломит тело, колени, плечи, руки, И жаркий выдох хриплый срывается на стон!
Пока в полете шайба, секунда вечно длится… Но вот влетает в сетку, чтоб там затрепетать! Воротчик их психует, на клюшку свою злится, Я ж мчусь к своей кормушке, по крагам постучать!
_________________ "Вот где-то в России написали, что я, вместо того, чтобы готовиться к Кубку мира, до четырех утра просиживаю в монреальских барах. Да здесь ни один кабак до утра не работает! А потом - какое им дело...", - Владимир Малахов
Последний раз редактировалось casper 2010, Октябрь, 07, 16:58, всего редактировалось 1 раз.
|